martes, 24 de diciembre de 2013

DE UNOS POETAS...

"Pido perdón por lo que no hice"
*
"La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos.."
                                                               Lón Felipe
*
Vivo en pecado mortal.
No te debiera querer:
Por eso te quiero más".
                     Antonio Machado
*
"Que la vida se tome la pena de matarme,
Ya que yo no me tomo la pena de vivir"
                                                  Manuel Machado

*
"No sé nada,
No quiero nada,
No espero nada..."
                       Luis Cernuda
*
"Porque yo ya no soy yo
Ni mi casa es ya mi casa
                      Federico García Lorca
*
"Cuando se está vivo se sueña.
Todo es posible en el sueño, menos el engaño".
                                                    Francisco Cervantes







miércoles, 18 de diciembre de 2013

EXPLICACIÓN DE LA POESÍA

Dos enunciados y un escenario: iluminación del misterio y misterio de la iluminación. Antes, para crear el poema, ir a la entraña del mundo en torno nuestro. Y el escenario: ese ramaje oscuro desde y entre el cual alientan las palabras y nuestra existencia.

"La poesía es un fervor y una claridad. Un fervor, un deseo íntimo y fuerte de unión con la gran entraña del mundo y su causa primera. Y una claridad por la que el mundo mismo es comprendido de  un modo intenso y no usual. Este fervor procede del fondo oscuro de nuestra existencia. El impulso poético, por su origen y su dirección, no está muy lejano del religioso y del erótico; con ellos se asocia frecuentemente..."
                                                                                                            Dámaso Alonso

Intensidad y levedad; lo religioso es erótico, como el erotismo, la emoción y el poema son impulso trascendente del Signo que somos hacia algún probable Absoluto. Y Federico García Lorca, en carta a Dámaso Alondo: "¿Pero que voy a decir yo de la Poesía? ¿Qué voy a decir de esas nubes, de ese cielo? Mirar, mirarlas, mirarle nada más. Comprenderás que un poeta no puede decir nada de la Poesía. Eso déjaselo a los críticos y profesores.

AGUA ENTRE LAS MANOS



(PARA UN DON)

Alba que sois
En este anochecer;
Noche que sois
En este amanecer.

Sombra de luz que sale
De la llama del agua,
Mentira por verdad,
Tal es razón del habla..

Mano que dais  la mano
A otra mano tendida,
Pues que en la mano vais
Agua como en vasija.

Y lo vais por regalo,
De una fuente limpia.
Siempre entre las manos
De ellas no sois cautiva...
                         J. G. M.

miércoles, 4 de diciembre de 2013

NIEVE Y LLUVIA

El tiempo es un árbol: horas por hojas, como el árbol tiempo: espera y pasado. El ser humano el viento que pasa y no está en el tiempo; tal vez sí en el firmamento, que es  a un tiempo certeza e ignorancia desde un Desideratum...Para todos, por igual, la espera en sí, de la raíz a lo infinito que tal vez sea el espacio (también el infinito puede tomar la forma de lo inexistente), y da figura a lo finito, como a las ramas o a las manos: un pájaro es una mirada; unos ojos un nido. Mañanas vacías y plenas de ese vacío marcado por una fecha, un instante, un escenario mental como las tonalidades que toman las hojas con las estaciones, antes de que la rama,  desnuda ya, sea indicación hacia otro paraje. Viento en el aire; aire y paisaje que dejan al viento ir hacia su atmósfera -siguiéndose- en paradigma de alguna conciencia. Ésta es la savia de la hoja, que se cumple al caer como en el hombre cuanto no es al hablar para sí, sin comprender aquello que se dice a sí mismo. Caen, para una entrega si en todo dar hay un sacrificar, la lluvia y la nieve.

EL CANTAR DE MÍO CID

                                               DOS O TRES ENIGMAS
Dentro de un tipo se composición elemental -los cantares de gesta de Europa-, el de Mío Cid está rodeado de enigmas. No seconoció por los lectores de España hasta el S. XVII, siendo que fué compuesto hacia 1140. Inicialmente, como toda epopeya es anónimo, pero no está determinado si son dos o uno sus autores. De optar por uno, sería un juglar nacido en Medinacelli, en la línea fronteriza entre los reinos cristianos y el Al Andalus. Fué cantado por su autor a un púbico que conocía la historia del personaje, muerto sólo cuarenta años antes, y vivas sus estampa y memoria en los oyentes; pero el juglar varió los episodios centrales e hizo que su fantasía diera vida a otros, como en en las bodas de las hijas del Cid, que no corresponden a los sucesos reales. El personaje, se mueve entre dos mundos, pues bautizado como Rodrigo Díaz de Vivar, es llamado Mio Cid, "Mi Señor"  en árabe, lo cual dice que era más querido y hecho suyo en reinos del Islam que en los Condados cristianos, como su natal Castilla...
 Se lo confronta con el Romancero, y los episodios difieren aún más. Pero aquello que  lleva sobre sí un enigma mayor es el que salió de Vivar no en nombre de su Rey sino en exilio, tras incierta o aún imaginada delación y sólo por ganarse el pan para los suyos, pero termina su empresa hasta Valencia convirtiendo una situación privada en una Guerra Santa y nacional. Viene la humillación del Rey Alfonso en Toledo, obligándolo a darle el perdón, pues tiene más riquezas y tierras que el Monarca, así como le arrebata un don sólo concedido a los reyes y al Papa, el hacer a un clérigo Obispo. Aún desea con su poder pasar al África y hacerla suya. Le acompañan sirvientes latinados y juglares (de: jocularis, como Malanda), para que lo diviertan en su Corte. Su espada Tizona, aún corta enemigos de arriba a abajo, más que la del Rey Arturo en sus aisladas e imperiales Islas...Hoy Cataluña, con su Conde de entonces, R de Berenger, no se separa de España por las virtudes de Doña Ximena...

martes, 26 de noviembre de 2013

CERCO A UNOS VERSOS DE JORGE GUILLÉN

Los veros -una estrofa- son del libro: VIDA EXTREMA, y en uno de sus fragmentos, por el cual la palabra poética, en condición "canto", no es revelación o exaltación de un fragmento del mundo, sino de  la palabra misma, al afirmar que una norma de la poesía no puede venir sino de una noción de "creación",  y Dice,

Revelación de la palabra: canto,
Remóntese, defina su concierto,
Palpite lo más hondo en lo sondable,
Su sombra alumbre lo ya nunca muerto..."

El poema no proviene de una efusión de sentimientos, sino de unos concepto o sentir del poeta sobre su organismo en cuanto creador, y nace de una forma interior de emoción que proviene de las modulaciones externas de una imagen interna, a la cual se adapta su personal decir. Impresión es experiencia vital, paralela a la intelectual y a las sensorial y sensual. Aquí es lo físico próximo, o "palpitación que ahonde en lo sonante",.  y no el lo inaudible. Pero, al definir lo concreto, el canto se transmuta en una vía de descubrimiento, así como lo "ya nunca muerto" es lo que antecede a la Creación Universal. Y la sombra alumbra pues -al decir de Rosa Helena Santos: "A la actitud de quien desatiende a la realidad exterior para volverse a la de su propia interioridad corresponde  un alumbramiento (sic) de lo encubierto como encubierto". El remontarse inicial, después de canto, es vuelo...: CANTICO y "Fe de Vida"...

lunes, 25 de noviembre de 2013

DE GÚNTER EICH

                                                         ICH SCHREIBE

"Yo escribo poesías para orientarme en la realidad. Las considero como puntos trigonométricos o como boyas que indican el rumbo en una superficie desconocida"

martes, 19 de noviembre de 2013

De POLEN: Novalis...

                                                         FRAGMENTO

"El máximo objetivo de la cultura individual es adueñarse de su trascendente ser-mismo, llegar a ser el Yo de su propio Yo... No ha de extrañar, pues, la ausencia de una comprensión más profunda, un hacerse copartícipe de la mente de los otros..."

¿OCCIDENTE?

Al decir "Occidente", nombramos la civilización europea que tuvo su nacimiento en el Asia Menor, en Grecia, bajo el imperio de la razón como instrumento privilegiado para penetrar en el ser y esencia del mundo físico. Pero sus postulados, no por las landas del conocimiento sino del sentimiento, han ido viniéndose abajo y mostrándose como uno de los más bellos fracasos de la Humanidad. Ante la ausencia de felicidad íntima que rodea los logros de la ciencia empírica, el europeo ha vuelto los ojos a Oriente y a su quietud. El cruce de los caminos se da en la Poesía, cuando por ella se descubren tres "otros" mundos: África y la América Prehispánica, en inicio, y hoy el Caribe, con su ilímite aporte al conocimiento de la esencia de lo humano que es la Salsa... Caso distinto es el de la India, cuyo ser espiritual fué abolido por el conjundo de islas que incluye a Inglaterra, nación e Imperio ésteos que no son Europa. Luego la poesía del hebraísmo y del sufismo, la mística y el apóstrofe lírico, del más inexplicable de los pueblos, el árabe, que descubre la lírica castellana y siempre como observador, el helado Norte de los Vikings, donde para los guerreros la forma de sus hachas reproducia el triángulo del "Monte de venus" de la mujer amada... Con el Ideograma y los instrumentos de música elaborados con huesos de animales, se gestó el canto del llanto de un ser humano derrotado por sus triunfos al querer dominar a la naturaleza... Así las cuentas que sin cesar pasan en su canto los amarillos habitantes de los monasterios del Tibet...cerca del Monte Lu.

martes, 12 de noviembre de 2013

VIDA...

               ,,,TODA

"El primitivo y el niño, el místico y el poeta llegan a vivir en un presente perpetuo, fuera del espacio y del tiempo..."
                                 R. de R.

DEL LLAMADO

El campanario,  su llamado
Se alza dentro nuestro...

Landas desiertas oyen
El toque, si es desde el corazón.

El viento lleva cada son, hasta
Nuestros oídos al seguir sólo al viento
                                           J. G. M.

DESDE E. HUSSERL

Sólo nos es posible alcanzar n pensar desde la ingenuidad, que se abre en nosotros como un solo sentirnos, dimensión que are también la enigmática flor de lo poético y de la posible transparencia los fenómenos que dan forma al mundo y con los cuales damos forma a "nuestro" mundo, "las cosas mismas", tal como son y están, en un allí que es también un aquí presente sólo a la contemplación. Vendría con lo estricto de lo filosófico lo exacto de lo poético en cuanto vibración hacia el mundo y hacia nosotros; vibración y visión, o intuición y acción interior. Al dársenos, el mundo se nos opone, y al darse en nosotros hace de nuestro ser nuestro contrario, que sólo  la mirada ingenua puede apropiarse. ¿Se da así acaso una dirección verdadera tanto al pensar como ala emoción? Ingenuidad es también asombro y aceptación dentro del marco de una objetividad exterior o ajena, a la cual por hacer parte del Ser o de un Todo, podría iluminarnos.De Edith Stein, su discípula y colaboradora en sus investigaciones, dijo Husser: l"-En ella todo es verdadero", cuando iba hacia el encuentro del silencio interior...

martes, 29 de octubre de 2013

PARA IR A LA POESÍA

                                  DE LA CHOZA AL CASTILLO

Alma mía por tuya, tuya por ser de tí y mía por yo no estar, no huyas, oye: para ir al castillo almenado la poesía no es preciso venir del bosque de la poesía...Ella se allega en el silencio de unos ojos que al pasar al lado nuestro, son atraídos por el aura que pueda asistirnos, o desciende con las gotas de lluvia hasta el primer rayo de sol que, al abrirse las nubes, deje oír un canto o seguir otro vuelo, y otra vez mirar al firmamento anterior a la lluvia. Luego, tras de un parpadeo. abrir los nuestros ojos para mirar la vaguedad de todos los senderos marcados a todo paso nuestro. Para venir desde la humilde y dispuesta choza o morada de la poesía hasta el interior de nuestro espíritu, no es preciso haber ido hasta esas sus puertas, entrecerrada, de la poesía, sino un único haberse preservado en su quietud, así cual están ellas, siempre entreabiertas. Como, en fin, para  la mano ir al guantelete, fue necesaria antes la forja que hiciera al guantelete para se ajustarse, desde el emblema a la mano en ida a la lisa a ella signada. Si no:  Sino por Signo tras de cada Siglo o aún por cada Sigla que esconde otro Sino o destino entre la lluvia...Alma tuya por mía: ¿has oído? Si abajo está el castillo de la poesía, asciende hasta su choza...

INICIO DE UNA CARTA DE G. BÜCHNER

"Me siento muy íntimamente regocijado, salvo cuando tenemos lluvia de tierra adentro o viento Noroeste, lo que me convierte francamente en uno de esos que por las noches al irse a la cama, después de sacarse un calcetín son capaces de colgarse de la puerta".
                                      Estrasburgo 2 de setiembre de 1836

sábado, 26 de octubre de 2013

UNA OBRA EN POESÍA

Desde cuando se fijó el mundo de la Modernidad, para la Literatura -pues otro es para la Historia, otro para la Religión, otro para la Ciencia y en tiempos distintos-, un poeta deja a lo largo de una vida creadora plena, de más o menos 60 años, por promedio unos 300 poemas. Esto en primer término, pues en término segundo tales poemas al llegar al LIBRO, no lo hacen como un conjunto o agregado, sino como una secuencia interior que debería, de forma unitaria y ascendente, leerse de comienzo a fin. El primer gran ejemplo lo da Baudelaire, quien acuña el término para la Poesía -y Modernidad, desde Europa, es diferente del Modernismo hispanoamericano-; cuando libro equivalente a Obra que va creciendo y que es reunida bajo un sólo título, como el excepcional CÁNTICO del español Jorge Guillén, con ciertos anuncios, sí, del pasado en siglos,como el CANCIONERO, de Petrarca en el Renacimiento. Se llega a la noción de que el poema influye sobre el poeta, y que es también creador del siguiente poema que el mismo poeta escribirá. Pero la más honda noción es aquella de que la verdadera experiencia poética es la misma composición del poema, al adentrarse en aventura impar, el autor en sus propios visión e intuición, pasado no anecdótico sino emotivo, cerco de palabras, ritmos e imágenes, sobre el escenario de sus objetos interiores, que no vienen de la Fantasía como en el caso de la Literatura, sino de la Imaginación. Imaginación es Inspiración y vibración poética o Poesía en el poema es "emoción recordada en serenidad..." ya al decir de W. W. En la América Latina está, sea el caso la POESÍA VERTICAL, de Roberto Juarroz, como en Norteamérica HOJAS DE HIERBA de W. W. Allí están también pero desde Italia, los CANTOS de Pound. Para Colombia  J. A. Silva, en conciencia, propósito y tensión únicas hacia la poesía universal de entonces, la deliberada serie aislable y aislada ya, de sus siempre a cada lectura nuevos y que engendran en el lector el móvil de una actitud de arte: NOCTURNOS, con su origen en las RIMAS  de G. A. Bécquer, pero cotejables en intención y ejecución con los 13 poemas que dejara San Juan de la Cruz o aún PRIMERO SUEÑO  de Sor Juana Inés, desde el Reino de Trapobana que quería visitar don Quijote: México.


miércoles, 23 de octubre de 2013

COHERENCIA


HABLA, NO DIGAS,O DÍ LO CONTRARIO
Sobre esa maceta ha abierto un geranio, ella la sola sobre el blanco encalado ¿Seguir...? Sólo el vacuo moverse, de lo interior hacia un paso más íntimo y en el afuera; un, otro paso por darse que será el ya dado, aquel dado antes y aún después de darse,porque es el  presente puro de de una Constelación no alineada, si el pasar fue un haber sido detenido por algo que siguió, dejándose a sí mismo atrás, viéndose en un horizonte inalcanzable, sí, las líneas del mapa de otra cartografía...Acantilados, navegar y no ir siempre lejos y cerca, cerca y lejos, conocidos y extraños, en propiedad y ajenos... Párpados que se cierran en ausencia de abrazos... Debajo de la maceta una calle amplia, angosta y empedrada. Está allí, fuera de sí al ir hacia un blanco afuera de sí, que tal afuera habría de hacerse en, desde su interior, por posesión con los despojamientos de lo ajeno y suyo en las líneas de su mano. Una adivinación porque su ir era la rama que ningún viento mece, cuando era de sí mismo:el firmamento de hoy en antiguo el firmamento, que llovía cuando ajeno a las Constelaciones de la reparación... Y ellas sobre él ahora.Seguir entonces, dar para reconocerse, si en el cielo unos pasos parecería que se han detenido...¿Maceta, no , Nao y orden del navegante en olas de una tierra fértil y firme, desértica y desaparecida, ya a la vista.
                                                                                                         

UN AFORISMO DE G. CH. LICHTEMBERG

                               MI MENTE Y YO EN CUANTO ENTES,
                                        ESTÁN SEPARADOS:

"En otro tiempo mi cabeza (mi cerebro) anotaba todo lo que yo escuchaba y veía; Ahora no anota nada, sino que me lo encomienda a mí. Y ¿quién es este yo? ¿Yo y el que escribe no somos el mismo?"

Soy por algo que no soy pero me lleva a hacer. ¿Por qué mi Yo me deja a solas e inválido conmigo mismo despojándome de mi? Con don Antonio Machado, hay que abordar este Aforismo G. Ch. L. cuando el poeta español sentencia ante el espejo:

El ojo que ves no es
ojo porque tú lo miras:
es ojo porque te ve.

Tras leer el Aforismo,  desconcierta el inicial `mi´, porque alude a un Yo... Al Yo se lo ha definido, pero tras toda definición huye de nuestro actuar, y se le han fijado las variaciones al misterio de ese Yo, como un "otro", que también me habita, y el cual, acaso, sin que asista a la anécdota de mi vivir, lo hace a distancia, como contemplador, sin que ella lo toque: percibirse, ser,  estar y hacer. ¿En cual región de mi no-ser cuando creo que soy -región inaccesibleccesible a la ciencia médica y a toda metafísica- está? Pero me acompaña en el mirar, en el pensar, en el  no-ser y en el movimiento, porque ciertamente me sostiene y guía al habitar esa fracción de¿ mi? organización física: la mente...  Aquí, se lo une a los sentidos, y no como en el filósofo Kant, la persona al alma. ¿Que distancia y diferencia, o concierto y disidencia, hay entre mi ser y mi Yo, entre cuanto haya en mi y mi cabeza, que sería a la vez mi mano y mi conciencia? ¿ Qué tienen que ver el ser y el cerebro con lo que hay depositado en condición de esencia en mí, si soy tanto como no soy?

lunes, 21 de octubre de 2013

¿CERTIDUMBRE DE EXISTIR?

                                              PARÁFRASIS A ALDO PELLEGRINI
                                          (Seminario Vida y Poesía: Lecciones Lo Poético
                                                  de los días 18 y 19 de octubre)




Una imagen nace de un estadio del sentir, como de un estado del razonar poético. ¿Cómo, cuando se lo ha visto todo, a unos ojos azules le es preciso, en la orilla de un país silencioso recoger el viento? Mirar un fragmento es revelación privilegiada del Todo al cual, entre olas, aquello que existe es arrasado por lo que no existe, cuando la espera se ha hecho un diluvio; sensación de tormenta y lejanía, de pérdida de la memoria y de las posesiones, si es que se lo quiere. Más allá, va el asombro, no a través de los ojos sino por una calle.¿Qué hacer en lo vacío, cómo lograr que se colme a sí mismo y lo interior se haga exterior? Ya no hay posesión sino sólo deseo. Hay dolor y hay sangre en las horas, por las heridas que hace su pasar; diferencia entre certidumbre y certeza, como entre la niebla y la línea del horizonte de la tierra arrasada. En la asociación, pueden unirse lluvia y desierto; la oscuridad también se abre a su luz. Pero el pensamiento deja de ser lo inmóvil, gracias a la capacidad de analogía suscitada en él por una atmósfera; lo sensorial y lo sensual se alejan, igual que las palabras al aproximarse a quien va hacia ellas. Entonces hay que aproximarse a las palabras que se han alejado, como visión y acción dentro del mundo. A aquello enajenado o destruído, olvidado, dejado en la orilla, se superpone el sentimiento que por deshabitado está en posibilidad de poblarse a sí mismo, así como no le es dado negar -si toda jerarquía aquí y ya, ha de abolirse- la entrada  hasta su centro, a esencia a ningún ser o entidad que exista que exista, no ya por sí sino por un otro, en  aquel final, tocado así mismo por lo no-xistente: existimos tú y yo...

                                                          Lida Ortegón
                                                          Catalina Laserna
                                                          Juliana Acero
                                                          Jaime García Maffla  

miércoles, 16 de octubre de 2013

LO CONTEMPLADO

El paso de la noche no es anuncio del día sino el dibujo del tejido de los días pasados. Pero éste llega, primero a la conciencia que a la luz, y lo pasado toma las formas de lo inexistente, como la luz las de una señal  que indica el sendero hacia un futuro ajeno lejano, inaccesible. La luz, ya entre los sonidos, ya en el movimiento involuntario y también exterior, es el lo presente pero no la presencia. Entonces vienen las reconstrucciones, el retorno al mirar los objetos en cuyas líneas se refleja en ansia  de un no-ser, de  ser otro, el no estar o acaso estar en otro sitio, dentro de otra conciencia, de haber tenido otro origen. Así, tal vez un árbol próximo nos devuelva al universo de las sensaciones que hacen al pensamiento, como ese paso de la `potencia´al `acto´, y éstas nos conviertan no en un existir sino en una abstracta razón del movimiento, con el curso indicado por el signo del tiempo, que devuelve la vida en lo vivo, a nuestras manos. Ellas han de trazar ahora en la fracción de un instante el sentido de la senda que va a lo inmediato,el paso al aquí, siempre agónico por las ausencias, paso por entre la superficie y el preguntar de todo aquello por lo cual somos, ahora, entre la hora inmóvil  lo sólo contemplado.

sábado, 12 de octubre de 2013

ARTE DE ESCRIBIR.

SESIÓN DEL SÁBADO 12 DE OCTUBRE, 10 a 12 m., EN EL SEMINARIO VIDA Y POESÍA (LECCIONES LO POÉTICO), TRAS LA ALUSIÓN A LOS UPANISHADS

"El arte parece ser el empeño por descifrar o perseguir la huella dejada por una forma perdida de existencia"
                                                                                                                 María Zambrano                                                            

El universo, desde la física, es un Yo, como otro y el mismo Yo es quien lo contempla, desde el  Alma que en Kant define a la Persona. Transposición de lo silenciado al habla,  transmutación que se hace de ésta del nivel utilitario de la comunicación, en revelación, Canto -los VEDAS- como figura de todos los escritos de la experiencia originaria.. En tal transposición aparece el espíritu. Antes de fijar -con intención de arte- los motivos en la letra escrita, se da esa VIDA-NO-VIVIDA, que aleja a la persona de su realidad profunda. Los materiales pueden venir de la interioridad o de las líneas y rostro distinto que el mundo -en cuanto afuera- gana en el sentimiento. Por al escribir se lo define como un acto de trascendencia en voluntad de configuración no inmediata. Para Fray Luis de León, el misterio de la armonía de las esferas se hace accesible gracias a la línea de tensión vuelta hacia sí misma en la Poesía y en la Música.

La iluminación desciende a un molde expresivo. Hay, entonces, diversas FORMAS: el apóstrofe lírico, la relación, la leyenda, la confesión o el sólo fijar una imagen del mundo y del Si-mismo por la letra convertida en cifra. A pesar de esas formas -la restricción, p. ej., del verso- se entra en una zona de libertad y de comunicación con lo Absoluto. La finalidad es cambiada por la necesidad, y esta por un llamado a la esencialidad en nuestro propio ser. El "decir" no es directo sino analógico, en la comunicación en la cual deja el lenguaje a lo comprensible. lo indecible, que poseen un imperio mayor sobre nuestra conciencia que la razón de vida, o aún la voluntad de trascendencia. "El verbo se hizo carne...", para entrar en unión pura consigo y penetrarnos.

Aquí aparece la persona en cuanto "Yo", en cuanto sujeto creador y no en cuanto persona privada, a lo cual apunta Victoria Ocampo: "El poeta dice `yo´en cada verso. El novelista dice `yo´ocultándose detrás de sus personajes; el filósofo de sus teorías; el crítico detrás de cada juicio objetivo. Y nada de eso tendría interés si fuese de otro modo. Ninguna creación artística puede nacer sino de un `yo´más o menos sublimado, traspuesto. De lo contrario, habría máquinas de escribir obras maestras como hay máquinas de calcular".
                                                                                                José Luis Diaz-Granados
                                                                                               Angela Sofía Rivera
                                                                                               Jaime García Maffla

sábado, 5 de octubre de 2013

¿SOLO UN MANANTIAL: LO HUMANO YA PERDIDO?

HA LLEGADO EL OCASO DE LOS TIEMPOS

"Si la naturaleza ha sido desechada por el artista del futuro como punto de partida y fuerza moderadora, ¿seguirá siendo el hombre objeto de arte y, sobretodo, de la poesía' El tipo de hombre medio del pasado mañana se habra `nolens volens´aferrado y adaptado de tal manera a la técnica; su sentir, pensar y valorar estarán tan estandarizados, y se habrá desarrollado tan débilmente su conciencia de ser no más que una rueda en el enorme e inhumano telar del tiempo, que poco o nada le interesará que alguien le descubra la realidad de su existencia humana".
                                                       STEFAN ANDERS

martes, 1 de octubre de 2013

¿De los DELLE CATENE?

Cuando, al fin, hizo alto el cortejo...: si en algún pergamino figuraban como los von Ketten, en los más autorizados eran:  Delle Catene. Venían del norte. Ahora en el mediodía, utilizaban, según sirviera, su ascendencia,  germana o del lacio, sin lazo alguno con lugar o ser distinto de ellos mismos. De camino a Italia, al lado de  la calzada real,  entre Trentro y Brixten, se alzaba, sobre una roca aislada, salvaje y casi inaccesible, su castillo...Hasta él no llegaba ningún sonido de los bosque cercanos, ni, aún abriendo las ventanas, el tañer de la campana que había asistido a todos los derrumbes...Morían jóvenes, antes de los sesenta años.Pero allí decidió anidar La portuguesa, dando "sus" razones para que toda idea de una futura forma de retorno fuese cancelada. Sí, un día, educó a un lobo...Y éste llegó a atender, de entre sus manos, el bello libro de miniaturas..
                                                                                                   R. M.

lunes, 30 de septiembre de 2013

HUELLAS

Por entre un pensamiento se deslizan palabras...Entre sus ecos llevan los tonos de los pétalos, como unas huellas llevan la historia toda del caminante que las dejó atrás. Hay ventanas, y delante de ellas el espacio. Es el afuera, el llamado a un ir, al aún lejano movimiento... Estará el aire, estarán las presencias, las miradas. Por entre el silencio caen las hojas de un pensamiento. Si se mira a sí mismo, se convierte por el pase de un prestidigitador, en las palabras, en una sola palabra, aún en su eco como las huellas dejadas por la historia de alguien que no ha partido.

Aún más lejos han de estar el movimiento de las manos y la aguja que dibuja en el iris el destino. Entonces son las horas corriente arriba, en el río del tiempo, hacia un pasado que aún está en ese ir señalado por el afuera desde una ventana. Rostros graves, también horas vacías como senderos nunca hollados que cuyas señales están ya en todo caminante. Sería la peregrinación hacia sí mismo, sólo que en el llamado de un afuera. Sobre la mesa, cada objeto indica un oficio, una tarea, y ella misma -la mesa- es el encargo para la vida toda con la disposición de los objetos. Así el eco se da porque ya han dejado su huella las palabras en la senda no hollada.

miércoles, 25 de septiembre de 2013

ASOMBRO DE MIS OJOS...

ASOMBRO DE MIS OJOS

Asombro de mis ojos que lejos han viajado
entre la insistencia de la vida cotidiana,
ante tanto abandono en el pan de cada día.

¿Cómo puedo ser dueña de mis ojos
ardidos por la arena en el desierto,
cegados por el blanco mar de tundras y de pinos
picados por los pálidos  cuernos
de un reno de pupilas desviadas...?

Asombro de mis ojos que lejos han viajado
al brillar, sonriendo, ante los cortinajes,
juegos de porcelana y abrigos de señores,
antes de volverse infinita la noche.

                                URSULA LINNHOFF

DESARROLLO: Paradoja o Pulsión: ¿dónde, cuál o qué son el espacio o el lazo, el sistema de unión es entre el autor y el lector en cuanto sentimientos compartidos? ¿Sentirse identificado en las palabras del autor, que sería también una necesidad del lector? ¿Qué hay cuando la voz que oímos viene de nosotros mismos como desconocidos? Enigma.

                                                                                  Mariela Ortiz
                                                                                  Lida Ortegón
                                                                                  Jaime García Maffla

lunes, 8 de julio de 2013

"LA NOCHE DEL CORNO"

                                             SENDERO DE PINOS...

¿Qué otra cosa se tiene hoy entre sus ajenas manos el hombre para "ser", si no es la Corona de Laurel de la impostura? Parajes hay a los cuales la historia, cuando humana, los preserva de ésta: es  -si todo pasado está en lo por venir- tras lance de los Cruzados. Viene de Elías, quien hizo llover en el desierto, y en árabe, Karm- El, se traduce como "Jardín". Allí, en la empresa, Simon Stoch recibió en visión tangible la prenda de vestir que distingue a la hoy conocida Orden del Carmelo. Algo de lo profundo de la anécdota sale a luz en el libro BIZANCIO, de Alvaro Uribe Rueda. También ANTIGUA, de Francisco Cervantes.

En los inicios del Renacimiento en Europa, Teresa de Avila y Juan de la Cruz (Renacimiento que en España era el ya fijado regreso a la Edad Media), hicieron su Reforma, para regresar a los iniciales princpios o normas de una vida ascética, del más estricto régimen, un rigor tras las rejas que abría al cielo más puro, un cielo hacia el cual volvió los ojos para consagrarse, Karol Wojtiwa. De él habló su compañero de estudios, nuestro filósofo Danilo Cruz Vélez: el misterio, con María Zambrano en su eterno exilio. En Praga, Hedvika Vydrovà, mirando al Mala Strana...

Realizó éste su Tesis Universitaria sobre el Cántico Espiritual de Juan de la Cruz, en tres versiones de dislates, dentro de la poesía mística, de entre las cuales estableció en el siglo XX,  una  defintiva  hispanista Edith Stein. Ella, al conocer el libro VIDA de Teres de Ávila, no sólo abandonó el judaísmo en cuanto creencia, no sólo se convirtió al Catolicismo, sino que ingresó al Carmelo. Antes, en Chile, la Carmelita Teresa de los Andes anticipó con milagrosa precisión el día de su muerte, como lo había logrado, la acaso más famosa -tras Teresa- miembro de la Orden: Teresita de Lisieux.

Es lo que recuerda el angosto sendero de pinos del Monasterio San José, en Usaquén, paraje excéntrico hoy anexado a Bogotá, cuya sobria edificación case es reproducción de la del Carmelo de Echt, del cual fué sacada Edith Stein para ser llevada y asesinada en Auschswitz. Con todas ellas, cuya Priora aquí hoy es la Madre Lucila de la Cruz, con ella, Fátima, Kelly (y Santa Catty por sus voces), están las Carmelitas de Compaigne. Ellas fueron al cadalso como hoy a él va - maniatada o bajo una loza de silencio- está yendo, La Poesía,  a manos de quienes reinan en las landas del lucro del Periodismo y la Publicidad, de la Universidad, de la Política, de la Academias, El Vaticano y las manos del hombre que creen en lo trascendente depositado en ellas por la ajena virtud de los teclados y signos de las pantallas de los Ordenadores.

jueves, 4 de julio de 2013

CONCIERTO DE ARANJUEZ: SEMINARIO VIDA Y POESÍA, DÍAS 5 Y 6 DE JULIO

SEMINARIO VIDA Y POESÍA
(HISTORIA DE LA POESÍA UNIVERSAL
Y CREACIÓN DE UNA OBRA ESCRITA PERSONAL)
INFORMES:
DÍAS VIERNES 5, 4-6 P. M. Y SÁBADO 6 10-12 M., DE JULIO
TELS: 3016172423, 3144751414 Y 7522983.
VALOR DE LA SESIÓN: $ 10.000

                                                               MOTIVO

Sí la poesía está en el estrato rítmico del lenguaje, el poema, a su vez,  reproduce el sistema rítmico del universo y de la vida, de donde su relación sin límites fijos con la música. La poesía asciende a un estrato lógico, del cual la música carece, pero lleva hacia él bajo la figura del SENTIDO, en el cual sentir y razonar se hacen uno. Ejemplo impar, por confesión autobiográfica, es el CONCIERTO DE ARANJUEZ, de Joaquín Rodrigo, que se seguirá en el Seminario, y con el cual se abordará el estadio mental de la creación artística que se combina con la intimidad concreta e inmediata, viva en esu aquí y su ahora, de todo y cada ser, más directamente en los de quienes participen. Lectura de fragmentos (tras la audición de pasajes del Concierto, por ejecutante de la guitarra del Flamenco: Paco de Lucía)  de la AUTOBIOGRAFÍA de Rodrigo, referentes al nacimiento y composición de su Obra.

sábado, 29 de junio de 2013

NADA MÁS EN ADENDA

A MANERA DE ADENDA NADA MÁS

                                Para: María Mercedes Arias
                                En Montmartre y el Sacré Coeur...

AVISO
Verdad era y es que, entre frondas
Interiores, no haces ya los versos, no
Los haces, y de cuantos tu mano
Componer pudo, no están en libro,
Salvo pocos. Como los de tus más cercanos
Amigos. Porque no eras cuando fuiste
hasta sus eras, aquel que era para ser leído.

1.
EL RECUERDO
El recuerdo es la única estancia
Que dentro nuestro llega al cumplimiento;
El él nuestras imágenes cobran
Esa "otra " figura de la vida,
Por la cual la certeza es sólo una atmósfera.

2.
ENTRE LÍNEAS
Lo que al dictado te llegó, es
Ayer, aún hoy, cuanto no es
Y se guarda en hojas de cuadernos
Caídas en otoño. Por toda Sabiduría
Lo nostálgico, si quien entiende
Está perdido. Por la nostalgia la Sabiduría,
Las manos, sí las huellas podían
Consultarse, que dibujaron cada palabra, letras
Letras, pronunciaciones. De lo demás -aquí-,
Y dónde eso en verso escrito por ti, no darías razón.

3.
ESAS PALABRAS ERAN...
Oscuras, sí,
Tal vez aún lo sean,
Sin ser vistas, ni oídas, ni atendidas,
Pues volumen ninguno las ha tomado en
Adopción, por indecible don de algo más vasto.

Puerto de Buenaventura,
Puerta a una nueva aventura, en la
Habitación alzada sobre el mar, apoyada
En troncos de madera vencida como el pensamiento...
Así en los trigales, lejos, la hoz y la labranza,
labor de una voz que fue sembrada para ser allí,
Entre otros ecos. Un drama, entonces
Que te sea posible realizar; lo mágico
Sólo con sus indicios
Lees, en bellos libros de amigos
Tuyos, sus composiciones, también sus ojos
Que si las miran, leen, las llevan (por los encuadernados)
En semejanza del ir y el acercarse de la ola en las playas...
Un sólo instante en intensidad vivido, da sentido al propio ser,
Al vivir y al mundo, a las presencias y a las superficies, así el alma.

4.
LIMO
Líneas de un abandono
De un limo, las que míras
Para los hijos de tus mismas horas.
No sueñas: dices; nada dirás, dijiste
Si es por soñado que has de tenerlo
Todo, así un viento cuando lleva las hojas desprendidas.

Por sostenerte
Las ciudades: Venecia,
Taxco, Cali, Guanajuato
Cartagena de Indias, Si Asis o Taxco
O Toledo o Lima soñada...
Pero toda íntima verdad es engañada
Por otra verdad. Ésta visible. Aún el recinto gótico
De Barcelona, con los ecos y acordes de
Una guitarra oscura entre la piedra, así tantos acordes...

5.
EL CALLAR
Ciudades aún: Leticia,
O Bogotá o Roma, mas los
Poemas lejos por "motu propio"
De las ordenaciones entre las jerarquías
U órdenes efímeras del mundo
Mejor te fuera, al ser monástica la firma
"Magique dans l'Egipte antique",
Con los tuyos en ti; ellos
Conmigo, si han desaparecido
Y a tu lado, con (¿nombres: Cernuda,
Jack  Hirschman, Eduardo Cote Lamus
Ban ´ya Natsuishi, Raúl Renán.
Y las de las conversaciones, los oficios,
Líneas de la estampa que subía
Al escenario, tras el callado escribir,
Encallado en ti, cuando podías -Indrán Amirthanayagam,
Y un escenario compartido en la lluvia-
Componer consonancias, que iban a disonar por ignoradas.

6.
TRAS NOMBRES Y LECTURAS
Las voces del Vigía
Niegan tu ego... ¡Ay, no
Te lo podrían ahora devolver:
¿Dónde, Santa Cathy, hoy la Poesía
Su Nao, su don, tu dónde
Si aún tú, una abigarrada plaza
De pintores, al son de organillos
Que hicieron posible el Verso Libre,
Y no dentro de un salón de clases vanas
El ideal, la idea, el ideario del Maestro,
Del amigo que en tardes y acogidas
todo lo hacía creíble -hoy olvidado-
Sino en tus voces? Tal vez silencio cómplice,
Que al decir hiere; ¡Ay, Oliveros de Castilla,
Ecos del canto de una consolación, desolación
Tomada por el juego del azar, Fernando Charry Lara
O Francisco Cervantes, Mario Rivero; por leídos: Cernuda
Acaso, Álvaro Mutis o Giovanni Quessep,
También entre azahares en la tarde en la casa
De una habitación cuyas estanterías
Reproducían cumplimientos y luces de un Yo,
De un inmediato, otro aparente ser así por allí estar.

7.
UNO NO SABE
Uno no sabe
Por qué o quién era tenido,
Mejor un para qué, algún por qué
Como entre las grutas medievales
Hoy descubiertas en la perdida Hispania.
Pero se escribía, se lo creía y situaba en las landas
Para hacerse oído, visto por las calles, los boulevares.
Edith Stein con los segundos, y Roberto Juarroz aquí, tras morir:
"-Jaime, un pedazo de cielo es todo el cielo",
Gonzalo Rojas y su Oscuro, cuando con él
En restaurante español comías calamares en su tinta.

Hoy por todo ¡Ay, que en el sueño
El engaño no existe sino el duelo.
Ese parque en París,
De juegos, a sus espaldas y en su sonrisa
La misma de Teresa de Ávila, la del Destino
De acogida a la vez que despedida,
de desaparición. "vértigo que da un paso". ¿Recuerdas
Cuando te llegó esa carta de Vicente Aleixandre? Se piensa
Como es lo presentido en  lo pensado, su herida
Y un encuentro anunciado por la búsqueda,
O en Praga, con Hedvika Vidrová, Holan, Clara Janés,
El Caballero en la Orden de la Desesperanza, quien oraba,
Que ahora se cumplen al acoger lo más hondo de tus cosas o ausencias.
                                                       
                                                  JAIME GARCÍA MAFFLA



martes, 25 de junio de 2013

RAZÓN Y POÉTICA

Para el pensamiento, no para el cielo,  el sentir es un desvío del "ser íntimo" a una senda sin salida la cual, no obstante, sobrepasa al primero en la invitación de refugiarse en ella, y refugio no es razón sino consolación... Se escribió, si la CONSOLACIÓN POR LA FILOSOFÍA, pero no alcanza a verse en su final otro telón de fondo que el de la desolación, pues fue compuesta en época en la cual no era posible hacer a un lado el conocimiento jerárquico y exterior a la palpitación íntima de nuestro hoy, vuelta en paradigma: la acogida de la muerte con los sueños intactos (A. M.), al decir del poeta, es el callar del hombre cuando entra en diálogo con su verdad:

"Conozco hombres que han hecho, sin estremecerse, el viaje del útero al sepulcro. Algunos son amigos m´´ios: están en La Sorbona, en La Academia y en El Parlamento".
                                                                                      León Bloy

¿Se es como ingrato mendigo
por las aceras de un boulevard trazado
ya por ajenas manos que se pretenden nuestras?

Callan los árboles, únicos seres
de la naturaleza que tienden siempre al cielo...

"Irresistiblemente brota la vida desde sus reiterados infiernos hacia arriba, llamados por sus oscuros cielos inmediatos, que se derraman en luz un día heridos por la aurora. Una aurora que será una entraña, a su vez, una entraña celeste..."
                    María Zambrano

domingo, 23 de junio de 2013

LA EXISTENCIA HUMANA

Persona, movimiento o quietud, pensamiento o sentimiento, lo esencial o lo circunstancial. Muchas veces ésto último se convierte en el campo de oposiciones y de dudas que resuelve y disuelve al primero o hace que en contra de la intimidad se alce la mundanidad o la historicidad. Entonces la persona debe dejar que su imaginación ceda terreno a la ocupación en los imperativos visibles e inmediatos, y ponga en primer término a la información útil en olvido de toda Sabiduría,saber que sobrepasa al sólo conocimiento de las cosas,o de todo sentir. Nuestro ser es a un tiempo y con la oscuridad y luz de una misma materia FINITO Y ETERNO.

Que esta Eternidad siente su residencia en el ahora, es el encargo de la lengua poética, gracias a un recurso, un útil impalpable al ser palpado, los dedos de la mano, en los cuales también se halla depositada toda intencionalidad y todo abandono.Existir no es estar sino ser, como la vida no es sólo el alentar en medio de otras presencias humanas y de la naturaleza, sino, en lo humano mismo como zozobra única y última, conciencia de sí misma entre lo intemporal por encima del callado avanzar de los relojes. Estar implica también un haber sido antes en otro, en la ajenidad, como ser es ser llamado por una alteridad que nos sitúa en esa escalera para una ascensión y fluír interiores, en la cual cada peldaño de da desde el vacío. Podría, casi en forma inhumana, hacerse otra plenitud. Vendrá aquí en poema, creado o llegado a unas manos, en voz, eco o página que hacen parte de ese elemento que une a toda la creación universal: el aire...

Pero éste no es vano pues determina un límite para habitar en el Ser, y se hace , aquí sí, imperativo de un trascender. Si la creencia en éste no existe, al menos sí la percepción de que aún en el campo material se es fragmento de un todo más vasto. Se es al hacer, como al hacer se es, pero, al decir del poeta: "hay en la vida quienes dejan que la vida les viva, y hay quienes imponen a la vida dirección y sentido". Es lo Humano en sí desde sí mismo, no para hallarse entre rejas sino en esa otra atadura libre y consciente que es en la axiología y la emoción el darse lo Humano.El Sentimiento íntimo es conocimiento último que salta todas las jerarquías y aún las invalida, para otorgar el valor de sobreponerse a la vida en cuanto ajena por habernos sido dada en agonía y provisionalidad.

Aquí toma cuerpo Lo Poético, que no es el don de practicar un arte sino el intuir o ver más allá de lo que sólo aparece, el sentirse como un unísono vibrar con otros seres con los cuales se comparten realidades como el morir o el amar o la ausencia.. De aquí la necesidad del pensamiento vuelto existencia y no sólo vida, esa Razón Poética que define al hombre como el único ser que pregunta y aún se pregunta, o, más intensamente en un signo de interrogación. Esto como lo esencial: existir como un SIGNO...

sábado, 22 de junio de 2013

AZOGUE

I
Acaso, ahora
en medio del dibujo
del silencio que copia
el modelo del aire transparente,
puedas saber de tí aquello que te deja
al llegar a tu lado sin mirarse...

Ahora, acaso
en medio del silencio
del dibujo que canta las canciones
de los ojos que miran al espejo,
puedas saber de aquello que al mirarte has dejado.

II
No,
Ni ahora, ni acaso,
si es el saber
un habla,decir lo ignorado,
ir tras lo visto al cerrar tus ojos,
si es que entonces alguien ha quedado
con las manos vacías, solas de tu noticia.

Si,
si el saber tuyo es
aquello que no alcanza
aún de sí a saberse, de sí ahora a ignorarse,
salvo en el acaso y en el ocaso de tu ahora y la hora.

A salvo
en el ahora entonces de tu acaso,
donde lo dibujado por manos
silenciosas, quedará en el cofre
donde tú te guardas detrás de alguna
transparencia de cantos en los cuales
unos ojos se miran,
o son por tí aún mirados en el sólo azogue ajeno a tu cristal.
J. G. M.

martes, 28 de mayo de 2013

¿LO POÉTICO?

La Poesía puede definirse de manera teórica, como el Poema con las leyes que desde el lenguaje lo han hecho posible. Pero: ¿lo Poético?Al volver los ojos hacia ello, ya ha escapado a todas las miradas...No existe, en los tratados acerca de la Poesía ni en el pensamiento de los propios poetas -como tampoco en la Filosofía o en las Ciencias del Espíritu-, una definición de : LO POÉTICO.

 Trátase de algo esencialmente vago e inasible, a lo cual sólo es posible aproximarse analógicamente. Así, se afirmará sin margen de equívoco: lo poético es el sentimiento, cuando incluye la conciencia que de sí mismo tiene quien "siente!", y un también un vago pero ineludible impulso hacia la Trascendencia. Su materia indecible es nuestra materia esencial intransferible

Analógicamente, están a su lado el Amor, la Vida, la Música, el Silencio, la Plegaria o la Invocación y la Consolación. Pero también está el mundo real y exterior prescente, pues de él vienen las suscitaciones.Está en el horizonte de un estremecimiento interior, que enaltece al ser y lo equipara al milagro de la Creación universal o a naturaleza, así como al valor de todas las presencias, entre ellas la de la vida misma.
Un estar conmovido que requiere otra condición, y es el de ir acompañado por una también indefinible nostalgia. Puede o no ser bello, pero en cuanto "sentir" escapa a toda racionalización.

Un estado de espíritu que se convierte en vía de Conocimiento o en Iluminación del Sentido de la existencia en el tiempo. Aún de escenario al insoluble drama de la conciencia de existir sin más, de estar dentro del Ser. A veces su ámbito es la noche, como pueden ser el alba o el ocaso.Es lo que somos y  nos negamos a ser o nos es negado...Entonces viene su EXPRESIÓN, que en su entraña lleva nuestra dimensión emotiva más honda.

lunes, 20 de mayo de 2013

HOJA QUE SE ESTREMECE

 NO LO PODRÍA
Tal vez sólo pudiera ir,
O hacerlo,
Queriendo penetrar el fondo escuro
Del ya empozado mío ser,
Si en su fondo, entre sombras y escombros,
Que algo hallar.. A ella

Buscar esa herida
Un desecho del nombre de ni nombre...
                       J G. M.

A LA MIRADA
Ir, venir en duelo
Y a la mirada o voz o canto de los otros,
Que navegan sobre la superficie
De su claro flotar entre las vidas y sobre
Un ser real, allí a ser seguro.

La siempre bella góndola de sus horas
Consagradas al firmamento de no haberse extraviado.
                        J. G. M.

IGNORAR
Se es el ignorado
Tras las certeza de haber sido visto,
Sólo que donde no debió hallarse
Pero sí allí situado entre palpitaciones del temor
y la necesidad, vuelta llamado al cual
Ni ecos ni presencias deberán a qué atender...

 ¿Contemplar por así, desde sí
Sobreponerse?
No -a esa mía hoja- la estación, pero invariable
Cae y cae, cae la helada lluvia de las desprotecciónes.
                        J. G. M.

viernes, 17 de mayo de 2013

MATERIA

EN TODA MANO HAY UNA PÁGINA SECRETA

No hay materia; de haberla se la ignora porque su forma oculta los signos de su esencia, que no se hace presente a la vista...Cuál la materia de este Ícono?¿Debía, tenía que haberse dado entre el oscuro sistema de las separaciones? La superficie de una mesa, delante de la cual se podría hablar, si a su lado, tras la ventana, se era seguido por los signos de las certezas de todo haber callado...

 Se asciende una colina; unas casi hermosas y viejas callejuelas con macetas. Todo era, todo estaba dispuesto ya para el sacrificio de si mismo, y lo estaba desde "su" sacrificio". Sobre la hierba una pluma; sobre ésta tal vez una gota de lluvia, como en medio de la lluvia una lágrima... ¿Qué decir sino oír lo no dicho por nadie y sí dicho por alguien? Hay, en todas las manos, alguna página secreta...

Sí, imperceptiblemente, en esa hora propicia al propio preguntar está cerca del nuestro otro latido, el de la vida misma. No amanece como nunca será el atardecer. Todo habría de renovarse como una preparación a su ofrecimiento, si toda superficie desciende, al fin al fondo, por igual ley que el fondo se ha disuelto -o disuelve- entre las formas de la superficie...La materia ha de hacerse una vaga miseria, como ésta el misterio, entre la niebla, de la madera de los árboles de un bosque sin salida...

¿HAY?

Llamado...¿Pétalo de un adentro que aún no se abre al leve aire en torno? Son las vacilaciones en medio de una senda, entre la cual nada hay que buscar, sino estar dispuestos a ser encontrados por un latido -nuestro e ignorado- familiar a las huellas del aire. Así:


HAY

Hay, sólo que lejos,
Pero también tan próxima,
Dibujada la huella de un velo
En nuestro firmamento, por ajeno...

Y se ha hecho lienzo
De un eterno efímero estar,
Vueltos los ojos hacia las desapariciones.
Pero ellas , así,  próximas y lejanas
Tan nuestras por ajenas
Ya han sido alas del latir de otra vida
Dejada al azar en nuestras manos,
En nuestra transparencia, íntima, y nuestra cifra.

¿Qué, entonces, es aquello que en esencia hay?...La espera, como el firmamento, se han cumplido en ese "ser" al cual se ha vuelto la espalda. No; no es dado el pensamiento; acaso a él sí le sea dado el pensarse a sí mismo, aunque no desde el Espíritu sino desde la Naturaleza. Una sola hora, que antes de venir ya ha pasado, mostrándonos el revés del tapiz de nuestro Signo.


martes, 16 de abril de 2013

MARÍA MERCEDES CARRANZA: POESÍA REUNIDA &...



...19 POEMAS EN SU NOMBRE
(ed. Letra a Letra, Bogotá, 2013)


Agónica por viva, que agonía quiere decir lucha, y en lid consigo para darse y ser,son aquí los suyos reunidos siete libros. Luego la noticia de su duelo íntimo e insalvable, sus fechas, las mismas de quienes hicieron (o aún hacen) parte de la que en la HISTORIA DE LA POESÍA COLOMBIANA, que ella misma concibió y guió desde el mismo trabajo de la CASA DE POESÍA SILVA,  fuera llamada GENERACIÓN DE GOLPE DE DADOS, por la Revista de Poesía de Mario Rivero, fundada por éste con Giovanni Quessep, Fernando Charry Lara, Hernando Valencia Goelkel, Jaime García Maffla, el mexicano José Emilio Pacheco y el peruano Julio Ortega.  Empresa cuya larga estadía en las manos de los lectores y ante el mundo en buena parte se debió a su real   apoyo. El nombre lo encontró Juan Gustavo Cobo Borda, y luego se unieron a la publicación bimestral como Comité de Direción Aurelio Arturo, María Mercedes Carranza Darío Jaramillo Agudelo, Danilo Cruz Vélez, Alvaro Mutis, Juan Manuel Roca, Jorge Guillén, Jotamario Arbeláez, Rubén Sierra Mejía, Octavio Paz...

Ya en el poema, dos claras tradiciones: la de Hispanoamérica y la de España. Poesía Reunida..., sí, pero avalarla por y con los nombres de quienes nos la dan hoy: Melibea, Doris Amaya y Luz Eugenia Sierra como editoras de LETRA A LETRA, y poesía por agónica directa, clara, sin reservas. "Existe-pensaba y enfáticamente- una poesía femenina abiertamente discernible", casi con el sentido con el cual la esbozara G. A. Bécquer en el s. XIX, y en Colombia el mismo José Asunción Silva en su DE SOBREMESA. Sólo que en M. M. C. y por la poesía misma tiene una especial marca los motivos político y social. Pero poesía del afecto que se sabe más que emotivo, crítico y más evocador que nostálgico. El epígrafe reza:
No olvido el paraíso,
ese lugar de paso de la infancia,
con su felicidad a cuestas
y tanta luz entre los ojos... M. M. C.
 Como raizalmente hispánica (con cierta cercanía a la Generación Española del 36, uno de cuyos miembros encabeza LOS 19 POEMAS de este volumen) también entre el hálito y drama de la Colombia que se encentra y pierde en las fronteras del Llano y del cielo y -con el asfalto, las alas de los aviones y el neón- de un término para ella de signo casi cifra: el "Desamor". Aún así, poesía por amor, y éste por entereza entre un sol cuyos rayos nocturnos iluminan la Nada, un no estar, sino un tener que ser, pues es preciso ser y actuar, o en el marco del límite del Ser y "de la gracia ideal...", hasta la forma de la propia muerte, que no es otra que la rilkeana y también de Cote Lamus "Muerte Propia". De ésta también habló, tras -siendo "altas, las tres de la mañana"- y haber sentido que era María Mercedes quien subía por la escalera: Eduardo Carranza.

Es así como en la portada del libro su firma tiene los trazos de su mano decidida y de su llanto, de sus impares compañía, incitación, solidaridad y soledad, en una convocatoria  o adhesión que fueron emblemáticos para el Continente que la siguió y para las casas de poesía que bajo su modelo -hoy tan desdibujado- se iniciaron también del otro lado de La Mar Atlática.  En la vida y versión suyas este rincón del mundo, episodios que nos profundizaron como el Centenario de Silva, la misma REVISTA de la Casa y su Premio; los "Poetas alzados en Almas" o "La Poesía tiene la Palabra". Pero, al final de su vida, la empresa editorial que más amó y  fue la al fin realizada antología: TRADUCTORES DE POESÍA EN COLOMBIA, si las ediciones de la Casa de Poesía Silva se habían iniciado con las prosas sobre el fundador -con Hernando Valencia Goelkel- de la revista MITO, Jorge Gaitán Durán... Los libros compilados: VAINAS Y OTROS POEMAS, TENGO MIEDO, HOLA, SOLEDAD, 18 DE AGOSTO  DE 1989, MANERAS DEL DESAMOR, EL CANTO DE LAS MOSCAS, y LOS PLACERES VERDADEROS, poemas póstumos. Irradiación de persona, verso y gestión que, en palabras de Ramón de Zubiría, serán irreemplazables en Colombia...
                                                                                                                                                                                   

martes, 9 de abril de 2013

OS ESTATUTOS DO HOMEM

Thiago de Mello (1926): blanco su pelo -su mirar- sus vestidos y su abrazo: blancas, si su sonreír al abrazo... sus voces de alegría.Un libro: OS ESTATUTOS DO HOMEMEM, del cual se explica: "Com a traduçâo de Pablo Neruda..."; es en su última edición: Uruguay, 2011.
Lembra P. .: "Conheci Pablo Neruda pessoalmente no començo dos anos 60, depois de sua poesia ter enriquecido minha vida por muito tempo. Foi na ocasiâo do meu libro VENTO GERAL. Nosso amigo comum, Jorge Amado, foi buscá-lo no navio que fazia escala no Brasil a caminho da França..." OS ESTATUTOS.
1.- Fica decretado
que agora vale a verdade.
Agora vale a vida
e de mâos dadas
trabalharemos todos
pela vida verdadeira.

Tr. Queda decretado
que ahora vale la vida,
que ahora vale la verdad,
y que de manos dadas
trabajaremos todos
por la vida verdadera.

En las palabras de regalo a quien este VOCES DEL VIGIA redacta dejó, en consecuencia, dicho. "Guarda, Jaime, este libro como sencillo señal de la felicidad que me da tu poesía" Thiago, 2011. Su procedencia: el Amazonas, como encargado del mundo a darle su aire puro de paz:
3. Fica decretado que,
a partir deste instante,
haverá girassóis em todas as janelas,
que os girassóis terâo direito
a abrir-se dentro da sombra,
e que as janelas devem permanecer,
o dia inteiro, abertas para o verde
onde cresce a esperança.

Tr.
Queda decretado que,
a partir de este instante
habrá girasoles en todas las ventanas,
que los girasoles tendrán derecho
a abrirse dentro de la sombra;
y que las ventanas deben permanecer
el día entero abiertas para el verde
donde crece la esperanza.

Dejé de verlo al cerrarse las puertas del ascensor, tras haber seguido su recitado de memoria de OS ESTATUTOS -13 mas uno en final Artículo, no numerado...-, Pero, con el libro en las manos, leí en la contracarátula: "OS ESTATUTOS DO HOMEM sâo uma afirmaçâo dos valores eternos do homem..." y una ordenanza. "da fé no amanhhà...", ese mañana que hoy será el ayer que ha de ser siempre...

domingo, 7 de abril de 2013

RAÚL RENAN Y JESSICA GONZALEZ FRITSCHE: MEXICO UND DEUTSCHLAND

MEXICO.Tras de haber visto y oído, en una bella Aula de la Iberoamericana del D. F. a Samuel Gordon Listokin, podría -bien que mal- atribuírle un juego de palabras en sentencia así:

 "SI EL JUGADOR NO HACE EL JUEGO,  EL JUEGO TAMPOCO HACE AL JUGADOR, SINO LO LLEVA DENTRO DE "OTRO" MÁS VASTO JUEGO DE ESPEJOS, DEL CUAL AL SER JUGADO, NO HAY PALABRA ALGUNA QUE LO SIGA EN SU ESTAR JUGANDO SEGÚN NUESTRAS -Y NO SUS- REGLAS DEL JUEGO..."

Antes del diálogo estuvo sólo el Contemplar dentro de lo impalpable un: PAN DE TRIBULACIONES... ¿Qué se hacía al venir todo de las edades canceladas y no obstante dispuestas al futuro? SE ES MODERNO POR aNTIGUO, SEGÚN EL COMÚN AMIGO Francisco Cervantes, pronto ido... Unión y Ruptura no se contradicen sino se contraponen, se superponen en el contra-hablar que es mirar, y la conciliación de los opuestos no trae la supresión de las oposiciones.Para la crítica revive en forma impar a Alfonso Reyes...

 Así, es entonces:  de la página a las imágenes del Ordenador, que quien de él dispone puede señalar y ser llamado hacia Universos no inexistentes todavía, sino aún por existir desde algún ayer, y para que le sea dada -a lo Poético- una existencia desde todo aquello que le fuera quitado:

"¿Dónde  la letra es más cruel que la herida
en flor? ¿Cuál venablo llega profundo
al sin fin de la duda? Y acomete
a estocadas el verso,-melladura."
R. R.

Otros versos, a la manera de la harina que llevara al llanto y al reclamo, actualizando las figuras humanas del creador de Poesía, para un visitante del poema que se crea a sí mismo y a "otro" poema paralelo, así le "BON VIEUX CHEMIN DE FÈR", o los raíles de dos emociones que al unísono se desconocen para reconocerse en lo desconocido. Es trabajo destinado a un sitial en la jerarquía académica, que da muestra de cómo a ésta la dejó atrás y en andas la vida misma: POESIA EN UN MUNDO VIRTUAL, PAN DE TRIBULACIONES, LECTURA INTERACTIVA, OBRA EN HOMENAJE A RAÚL RENAN.

DEUTSCHLAND.Lo interactivo se da no (ad intra) en un ínterin sino en "otro" interior, pasivo éste, que se preserva así, mostrándose, para la creación y el sentimiento. La autora, Jessica (Yes-Si.., familiarmente) posee un libro de versos de singular signo del cual se hará especial alusión y exégesis en este BLOG.,. Porque ahora es Raún Renán, estampa humana espléndida, de quien la joven intérprete de ascendencia alemana, apunta a la pregunta por La Poesía: "La respuesta de Raún Renán apela a una condición creadora que arriesga para encontrar nuevas formas en el anhelo por develar a través de la palabra, una verdad más existencial y que por lo general es inabordable por la razón". Y añade que él es consciente de ser sólo y en sacrificio un instrumento de sus propios versos... J. G. M.

sábado, 6 de abril de 2013

PENSAR: DELITO ÚLTIMO

"Y  tú que piensas que estas palabras mías son claras..."
                                                                  Lello Voce

"No.
No pienses:
Alguien te puede oír"
               José Regio

No se piensa al pensar, no se lo hace ni tal acto existe; tampoco su horizonte, aunque, acaso, sí la mano que se tienda a tocarlo... Pues el delito ha de ser, tras intentar hacerlo, convertirse a un tiempo y para las más próximas presencias en "la herida y el puñal..."Acaso -si sea por un "tal vez..."- pensar al pensamiento mismo en su pleno y bello como único vacío. Pensamiento como ejercicio de la inocua, fútil razón, se daría en lo INE-FABLE, para no ser aún los oídos en la devastación de cuanto es temporal. . Hallarse lejos por toda cercanía; cerca por toda ausencia. ¿¿Qué no pudo decir aquel que cayó herido de muerte por el arma lanca dela palabra de un poema?

 Mas de llegar a hacerlo -así alguien nos oiga-  sería algo semejante al Ocaso de atar nuestra barca a un tronco o desecho del tiempo, abandonado en una playa en la cual dejó de verse la línea del limo (fué llevada), con sus débiles trazos de algas como ideogramas o moras dibujadas por el seguro AZAR...Sentir, luego, antes o ante un  Aldilá, un Alleurs, vendrá a ser desde una antiguedad trazar esa línea de cercados del limo que no ha vuelto a ser traído (recogido, acogido) por la también salina materia de las lágrimas, como la de la mar, desde la Nao de las palpitaciones, atada a la arena:

Un
Álbatros
Piedra de Alcázar
de una mano blanca
que hace lapizlázuli a la piedra,
si viento u ola son
esas almenas cola de golondrina.
Karm-El, allí.

Tal
Así se sabe,
al ver cuanto ha sido
alguna vez oído en ningún recitado,
 pasar de cuentas sin pensar en la cuenta
manos de oficios
de los monjes del Tibet, página
o túnica, hoja de otoño.

Una
Cruz cruzada
en el cráneo afeitado,
Si y no, azul azar de dar
de el acantilado de un haber callado,
blanca mano de ámbar
del vaho de esos labios que habrán de ser callados.

Nadie hay en un "alguien" venido de la Idea: si  querer es querer querer, como no querer es no querer querer. Así: las citas, nombres, presencias, seres, escenarios, anécdotas o fuentes, de cuyo surtidor el agua sólo quiere volver el remanso de la taza de piedra cancelada por el diseño de una idea lógica y gótica; caer nuestro desde nuestro alzarnos para un sacro y profano No-Pensar, esencia de todo lo pensado y anterior a la mente que se miente al pensarlo, no al pensarse y así, con ello: "Desembocar en la Concepción Pura..."

miércoles, 3 de abril de 2013

DESDE INDRAN AMIRTHANAYAGAM

INDRÁN DESDE LEJOS

CEILÁN O , en singalés LANGKÁ. Pero el poeta aquí -quien bordeará los 40 años de edad- todavía mirando las gotas de agua caer en el recipiente de latón que nos separaba con cortinajes de raso tras nosotros... UN HOMENAJE desde las BAGODA... ¿ Desde él mismo en su inaccesibiliad?

ÉL MISMO ES LEJANÍA

Si en cada de sus miradas está el duelo de una sílaba; Sus palabras, instantes que se atan al escapar de sí; fé en los barcos, en el falar  de olas entre frutas o tazas de té, según sea Perú o Chennai, Costa de Marfil o Bogotá... De: SOL CAMUFLADO:

Me gustaría abolir
el Sistema Nacional
de Creadores...
*
...y en el extranjero
se bebe sangre nueva
para robustecer
los departamentos
de literatura comparada... (sic)

Dibujos, y de Ricardo Sandoval:  "Como avíos para la ruta, Indrán lleva un morral cargado de fina ironía y de mordaz humor que en buena hora lo harán superar cualquier obstáculo fuera el tan ansiado amor que persiste en serle esquivo, no dudará un solo instante en detener su paso y montar una tienda o incluso construír una casa a la vera del camino.." Todo dolor de ser sobreviene por el duelo de estar, como el duelo de estar por la herida de ser...

Se transcribe,  versión libre en prosa, un poema de cinco estrofas (4 versos cada una: FACE OFF, enviado a  VOCESDELVIGIA.BLOGSPOT.COM), en su alusión a las diferencias en el tiempo de los seres, los sentires de las generaciones y por su hálito hacia las formas de vivir, damos aquí la incitación de algunos motivos. No quedaría ya otro motivo que un estar indiferente y crítico, con una superficie en aparente frieldad el Contemplador


  •  "Estoy cansado. Mis amigos también. Debemos parar el reloj, escribiendo su danza al movimiento de la luna. ¿Y lejos cantar para superar alguna lengua indígena que fuera a desaparecer de la faz fe la tierra...Pero la única regla y es que no conocemos las cosas de nuestros hijos..."  


Fué su voz desde Cali  "-Me transladarán y te avisaré, Jaime..."

Siempre
te darán
la bienvenida... A tí, Indrán.

Al salir (bajar de la marea del escenario), no verlo más por seguir viéndolo detrás de lo no visto, o por seguirlo delante de aquello que nos sigue: lugares, naturales de cada lugar con su marca de especie o de especimen...

domingo, 31 de marzo de 2013

DE OTRO AL-ANDALUS

 CANTES
(Adaptados sin la justeza de la preve e intercalada pauta estrófica)

Hay una llama tenue,,Sobre la hierba, el eco dejado por un haz de plumas, y en la mano un lápiz...Voces, próximas y amadas, como unos pasos que se alejaran. Sus huellas quedan guardadas para siempre enla palpitación yen el recuerdo de una mirada, de una sonrisa lejos de un tablao...

 El lápiz dibuja una, dos, tres letras; son sílabas como es un aleteo: MISTERIO, pero la llama sigue alli, dando visos inéditos a la madera antigua: objetos dispuestos en desorden sobre la angosta mesa de trabajo; alguna encuadernación que invoca el mutismo de las páginas cerradas:

Sobre todo tapiz
Habría un dibujo para
    Reproducir
un hogar en la roca.

Pero tejido con hilos de las  ruecas de Oriente y Occidente, de Desierto y Jardín... ¿Ay, un Minarete, un Mexuar...

Bajo su tersa superficie un rasgueo,
          El milenario grito
          de una Cantaora
Como aliento al velamen de una Nao
Que ha dejado su estela en su misterio.

Voz que llama y es angustia por el encuentro próximo, que se sabrá en silencio, como el encuentro con del con la nube que él mismo deshizo al ser atravezada por su amor y dolor:

"El peligro está
donde está el cuerpo..."

 Nada se puede hacer salvo el acto vacío -negro sobre blanco- de significaciones o formas de ritual, más bien un cumplimiento ya en las sombras en cuyo seno se anuncia la peregrinación, siempre al azar de las horas que vienen, que vendrán con la luz de un tablado exterior hilado en AL-ANDALUS

Canta y calla
Como llora y grira
Se lamenta y mira
A la invocación...

miércoles, 27 de marzo de 2013

HAIKU: 29-30 MARZO, 4-6, P-M- 10-12 M. Tels: 3016172423- 3144751414, 7522983

De Ezra Pound, en la introducción a:

 EL CARACTER DE LA ESCRITURA CHINA COMO MEDIO POÉTICO.

"Los japoneses han tenido el mismo sentido de exploración ( alude a un encuentro suyo en Paris, que no logró fijar). Han entendido la belleza de este modo de conocimiento (esto es, escritura `imaginista´, en cuanto opuesta a escritura `lírica´)... Los japoneses han desarrollado la forma del haiku:

                             Una flor cayendo vuelve a su rama:
                             Una mariposa

Para Ban´ya: "Ban´ya Natsuishi belives that one principal purpose of Haiku is to discover something new in everything and to reveal it to the world..." Prabal Kumar (Calcutta, 2006

Toquio, no coraçao
uma floresta virgem
e um espelho sagrado

In its heart
Tokyo has a virgin forest
and a sacred mirror

Al´endroit de son coeur
Tokyo es una forêt vierge
et un miroir sacré

Tokio en su corazón
alberga un bosque virgen
y un espejo sagrado
                                   B. N.

Ampliaciones de Ernest Fenollosa: "En 1913 la viuda de Ernest Fenollosa entregó a Ezra Pound los manuscritos chinos de su marido. Le dio plena libertad para publicarlos donde quisiera. Puso una la única condición: las notas debían ser tratadas como literatura y no como filología". Revistas POETRY y LUSTRA


miércoles, 13 de marzo de 2013

ASÍ

¿Cual el aliento? Una presencia así, entre la enredadera de su ausencia. Cuanto se esperaba, hoy, aquí por un Sentido, no podría reclamar para sí ningún nuevo Sentido. De ese modo fue como puso su mano sobre el relieve... Era terso, un cristal de Bohemia, con las líneas del cruce de los prismas. Recordó, cuando a su lado pasó como un lienzo el viento, en la estación, súbita casi, de percibirse, como tras el cristal, como un vuelo en ese paso leve... Eran estados sucesivos de la Vida en sí misma, sin otro objeto que el de darse y luego recogerse...Era también el tiempo, como el más espeso ramaje en el espacio de los Signos; era ese espacio, cuando la luz daba sobre sus manos, y cuando de ellas se alzaba -"otro"- su pensamiento hacia El Pensamiento. Luego estar en la hierba, en algún banco de la avenida, subir una débil colina o bajar a la calzada, a la "estrada" de las evocaciones para un dibujo de lo porvenir, ya en germen al haber nacido, llevado a ser y puesto ante la contemplación de sí y no delante de la acción desde sí.

La hierba junto a la ventana; atrás, muy atrás, bajo los altos eucaliptos, hay más hierba: hay que ir...Así las viejas ventanas de marcos de madera gastada en las ciudades olvidadas, que no deshabitadas, pero sí donde los ojos de un paseante sólo miran hacia el tapiz de piedra donde dará su próximo y lento paso. ¿Cuáles las significaciones de una ceremonia para asirse de ésta y no de ellas? Otra vez el tiempo ocupado en el deterioro de lo temporal, como la intemporalidad dando muerte al tiempo que se ocupa de ella:

SI, ASI

Fue en otro año
Entre una distinta estancia de las horas.

Así,
Como al fijar los ojos
Blancos en la nieve caída
De una imagen; se hizo presencia viva
De cuanto en sí no podría sino ser así, como lo era
Y lo será;
Un gesto en la espera que es para dejarse al espejo del aire,
El cristal de un espejo que al reflejar empaña el anhelo del aliento: sí, es así.

Pero el relieve del cristal contenía las notas de la música de una Corte del siglo XIX, por decir algún siglo que en los ciclos de la esfera celeste ha de venir. Sombras ahora, entonces, que son anuncio de un errático andar entre señales que deben ser seguidas, obedecidas, dejadas, ignoradas. Así es, sí. Un sonido, de pronto como en noticia de una presencia para seguir entre otras presencias que con la sombra van desapareciendo... Y así seguir...  

martes, 12 de marzo de 2013

¿LA, UNA O...

...MI VERDAD?

  "Cuando se está vivo se sueña;
 todo es posible en el sueño, menos el engaño.." F. Cervantes

"Ni mejor ni peor que la de otros, sino sólo la mía..." L. C. Verdad como estado de espíritu, como sendero de la emoción hacia sí misma, para una visión íntima  de la vida y del mundo tras su cristal irreductible y enigmático. Sólo soy o seré -vida y camino en armonía con la naturaleza esencial y lo ideal-, por aquello que me ha herido, desde mí propio yo ha de herirme o me hiere, y de ahí el valor de la consolación.... Así, todo cuanto no es, por serlo, nos cerca, sitúa y hace parte del aire, que es el mismo "pneuma"...Está entre sílaba y sílaba, para que  letras e ideogramas sean Signo de lo callado, dentro acaso de algunas de las palabras más bellas o que aludan a lo lejano en todas las lenguas,  gracias a la poesía, y nada más con ella; los grados del  no-ser que incorporamos a nuestro estar en medio de las funciones de la vida: su NIEBLA
¿Está en ellas lo que, al hacerse por vías del mundo verdadero, no puede ser verdad? Aquello viene de una Jerarquía y ésta de una Dimensión subjetiva. ¿Cuál verdad, de dónde, qué o cómo, de quién, por qué, hacia cuál otro ser, dentro de cuáles "otras" u "Otra" presencias ? Toda alma hace parte de unas antiguas genealogía y estirpe, que comienzan con ella y en sus ojos, labios y no- saber de sí termina, o si se pertenece al  CÁNTICO...

Se miente más de la cuenta
Por falta de fantasía:
También la verdad se inventa...A. M.

¿Cuál es el juego entre las apariencias y el aparentar, para así aparecer en medio de todas las desapariciones? Sólo es estar, sostenerse, un báculo, un bordón, una balaustrada, un brazo... Ellos tienen la misma carga conceptual que los inmóviles términos: "Creencia", "Saber", "Idea" o "Razón" ¿VERDAD  que  no puede ser mostrada? Si lo es, tampoco podrá ser demostrada. "Aquello que te censuren, cultívalo, porque eso eres tú", L. C. En su inicio los conceptos, "moral" y "ética" tenían la misma acepción: la de la PIEDRA DE SOL...

No hay sistema de señales más que el íntimo despojamiento de todo el mundo en torno...No enunciado posible, ni anecdotario, ni Código o Ley; sólo, acaso y para pasar de una verdad a mí verdad, un ritual únicamente mío al saberme, y que aún para mí se hace indescifrable.Sólo  LO INSTANTÁNEO podría en alguna Teología ser Dogma de Fe, como en una Poética ser Norma del  Ser. Y en éste se dan el sentimiento, los movimientos de las manos, la mirada, la respiración, todo "Desideratum" hacia lo a un tiempo vacuo y real, pleno e irreal...Estar por pasar, como pasar por unirse a un fragmento del Ser en movimiento, ese situado "Uber die Linie"...Es lo Límite como aquello, entre limitaciones, ya sin poderse trazar linde alguna, , que dibuja las líneas de la esencia de nuestro instransferible alentar, si sólo es "...el poder de descubrir en nosotros la Verdad" M de E.

martes, 5 de marzo de 2013

HOY ERA YA AYER MAÑANA

Los tiempos todos de la vida se cruzan en un instante inmóvil. En ellos, los hilos de nuestro ser se entretejen en el telar del Ser, un Absoluto como hojas que son, sin savia ya, llevadas desde las ramas hasta las huellas de unos pasos de nadie -por no sabido pero sí presentido y que gravita- en el Todo, que así se ha dejado a sí mismo al Azar.

TARDE
Ahora,
En esta hora del hoy,
Bajo ese firmamento de ayer,
Hostiles nubes grises por el verde
De la plaza trazada en adoquines, sí,
Este hoy que fuera del ayer; y que sus horas
Eran el mañana de este instante. Así,
Dentro del toque de una campana
Aún no dado,
En el cielo, en el aire o el tiempo
De hielo del despojamiento de esa lluvia
Que aún cae, ahora, cuando amanece...
                                   J. G. M.

Todo mañana nuestro se ha ya cumplido en el iris, como Destino sin otro destino que el haber sido -por lo enteramente "otro"-  destinado a sí mismo, a los débiles reflejos del sol entre el ramaje, a los juncos en la orilla de un lago de entre los cuales, a veces, asoman peces de plata que desaparecen al adentrarse en sus propios ojos a la vez plenos y vacíos, salidos a la luz desde su propia huida, entre la desaparición que es presencia pura, ya en las ondas dejadas al regresar a las arenas turbias de lo invisible del fondo próximo, al alcance del roce de nuestros pensamientos, o si nuestro sentir hundiera en él su mano... Toda certeza lo es por la incertidumbre, y ésta existe gracias a cuanto, inexistente, vive al lado nuestro, guía nuestros pasos, nos lleva de su mano hasta, hacia el césped del sueño y, más, del duelo que hace todo el haber podido ser... ¿Se es y -de serlo- qué y desde quién en cada acto o en cada y toda anécdota?

miércoles, 27 de febrero de 2013

DEL MÁRMOL A LA PREGUNTA Y AL SIGNO: SONO UN UOMO FERITO, G. U.



EL YO:  UNA DE LAS ENSOÑACIONES DE LA VIDA... O DIOS COMO ENSOÑACIÓN...
                             (DEL SEMINARIO VIDA Y POESÍA; MONTE LU)

Lo vago, lo intangible y carente de límites, va hacia lo tangible, hacia lo concreto cuyos límites, por asibles , no pueden evitar ir su destrucción. Una presencia no son ni su materia ni sus líneas en el espacio, sino la Iluminación que desde su centro, invisible siempre, haría posible...Así, unida a la configuración de un bloque de mármol,  LA PIETÀ -poema  italiano leído en las dos sesiones anteriores del Seminario VIDA Y POESIA, MONTE LU-  no invoca: increpa, interroga a algo que ha sido dejado (si es,en el límite del Absoluto, Dios alguien imaginado...) e invocado desde un abismo, con todo cuanto es y hace al abismo. No puede exiliada la voz de sí misma, retornar a la existencia de cuyo aliento fuera desde la ansiedad lanzada y, transmutada por la lengua toda y una sola palabra en: LA PREGUNTA. Un verso de La Pietà:

E tu non saresti che un sogno, Dio?

 De ÉSTA, (en sus tres líneas) a la honda formulación de Chantal Maillard acerca del  "Otro Preguntar", venido -por antiguo- de la Razón Poética acuñada por María Zambrano. Contemplar por imaginar. Ver por decir, como llamar por ser llamado. De la "Experiencia y ser Poéticos" a la Expresión y el decir de  La Poesía, cuando desciende hasta el poema... Allí o así,  y desde:  la sola parábola de la vivencia que se da en el callar, como la experiencia en el ignorar y el interrogar vacío entre lo vacuo, va a la aventura de toda incertidumbre. Tanto el "qué" como el "quién" preguntan, éste en la imposibilidad de un regreso a sí mismo y de un "para qué", y aquel en el dibujo de una guirnalda entre despojos. Es también el Pensamieno Débil. No se responde la pregunta sino a "quién" pregunta en cuanto nadie...

¿Hacia el cuerpo poemático? Para C. Varona N. "La historia humana es la historia de sus sueños. Pero no en la manida acepción incesantes ilusiones y deseos, o no sólo en ésta, sino la historia de esas otras visiones  que en la oscuridad y a media respiración, a medio latido, nos atraviesan sin dejar huella. Así, el desarrollo de la imaginación del hombre, desde el relato mítico y profético a la tragedia griega, y de ésta a la novela y el diario-confesión, corre paralelo a la mudanza de géneros que para María Zambrano encarna el desarrollo de la propia humanidad, que no es otro que el de sus vivencias en la soledad del reposo, en la vastedad de la mente liberada de las riendas del yo razonante".

Ese Yo está hecho de círculos el él mismo ha trazado en torno a sí, sin comienzo ni fin y que paradójicamente van cerrándose si nos cercamos a su línea infinita. Este círculo tiene en su cima escrito el POSEER; en su lado izquierdo (derecho desde nuestra perspectiva), el ESTAR DEJANDO DE POSEER; en la parte inferior EL YA NO POSEER, y de nuevo en ascenso, el IR HACIA UNA POSESIÓN. Sólo que estos cuatro episodios y a la vez puntos del círculo, se dan porque se mira hacia un afuera,  cifra de Contemplación para salir  del cerco de ese círculo, mientras que, si se está en su centro, éste vuelve a hacerse esencial al quedar sólo como un Significante  frente a la "rotación". Así en  el poema de Juan Ramón Jimenez: CONVEXIDADES.

Vuelve el cielo su espalda,
vuelve su espalda el mar, y entre ambas desnudeces,
resbala el día por mi espalda.

Lo que en el día queda,
es lo que dicen todos todo.
Nuestros tres pechos ¡Dios! están abiertos,
contra el todo de todos,
a lo que ignoran todos,
¡hacia todo!

martes, 26 de febrero de 2013

NO DE DECIRLO

DE IMPROVISO, LOS ÁNGELES,
DESDE SUS ALTOS NICHOS
DE MÁRMOL ME MIRARON TRISTEMENTE...

He de hacerlo -de componerlo. Es composición, collage-, no de decirlo, en versos y al modo de Galicia... ¿Hubo un canario allí, bajo la marquesina de cristales de niebla y el tejado con altas ramas nacidas en la desolación? Sólo el sol todo oro blanco por sí solo y por todo, desde el Todo en fragmentos de lozas hacia esa oculta, oscura, cama -lecho final- de barrotes de bronce en la habitación sin ventanas, salvo, arriba, en la madera, una rejilla que lo sabía todo...

Y en esas calles
Siempre las de siempre,
Hacia abajo inclinadas, hacia
El campanario por aún reconstruír,
Si, en el fuero o márgenes de El Sar,
Que eran en ellas su conciencia y la mía.

Amaneceres. Se salía del estrecho portón, tras aquel inclinado zaguán, a cuya derecha estaban las obras de arte (a puerta clausurada), y en el centro, en el patio, la fuente mandada a hacer en las canteras de un cementerio. ¡Ay! Para seguir "...el vapor que sale de las narices de un caballo...!

Calles, una,
esas y aquella aún,
Ya en la avenida de los ajusticiados
Mas con el cielo limpio, claro, bajo el sol
Y entre unas palabras en silencio,
Aquel silencio entre unas palabras: hacer nada
"Y nada más que nada..."

Mario, Rosalía, Francisco, Jaime, quien compone a su pesar... ¿A qué, desde dónde hacia donde: ¿"...qué futuro saludas? Quieta está la luz en los brazos de un tiempo que no es ya -tras de la edad- linea alguna sino un último círculo. Y se alzan los ojos... Y se calla, y al callar sí se dice, sí se lo dice todo en un golpe de silencio a un Dios ocupado en otras cosas: "Guarda para tí solo tus oscuras caídas, tu pequeña miseria...Esperando el momento de borrarte definitivamente". Lo hizo, pero antes pidió perdón: y sí, que "...todo es posible en el sueño menos el engaño". Si es que nunca fué dicho por sabido, y si sabido por no haber sido dicho sino con los lentos movimientos de unos rostro y cuerpo y traje siempre iguales... En el vano vaivén que agitó sus pensamientos:

DESDE MIS VENTANAS VEO
EL TEMPLO QUE QUISE TANTO

"El templo que tanto quise...,
pues no sé decir si sún le quiero..."

Mas ¡Ay! Sólo poder...

"...dudo si el rencor adusto
vive unido al amor en mi pecho..."
                                          (Desde y en "esta" orilla...)

jueves, 21 de febrero de 2013

UNGARETTI: LA PIEDAD

¿Exégesis a una y toda  vida humana...? Versos -que exclaman, aman y preguntan-  desde las cuatro secciones del poema, en esbozo y lazo analógicos (no sucesivo) de sus motivos capitales (que es UNO), para las sesiones de los días 22 y 23 de febrero  del Seminario: VIDA Y POESIA (Experiencia Poética  desde el Monte Lu).

Quisiera este poema, como único en la obra del autor, abrazar y fijar y aún dar explicación de la experiencia humana toda en su fondo más esencial, secreto e íntimo, para elevarse a una espiritualización del sentimiento (otro libro del autor se titula: SENTIMIENTO DEL TIEMPO) que se traslada, con el propio destino, a todas las presencias que rodean y llaman en su agonía a nuestro inmediato y fugaz ser, en su condición de "...uomo ferito", que viaja como solo norte de Sentido a donde "...dove si ascolta l´uomo che è solo con sè".

Allí, al oírse, vendrá el horadar en la esencia de nuestra alma con el frágil y a la vez acerado utensilio de una sola palabra pronunciada; al hacerlo, su inmediato significado saltará a la dimensión distinta de las asociaciones, de la evocación, así como de todo instante futuro. ¿De dónde su "andare"? "..mi sento esiliato in mezzo agli uomini..." Pero este exilio es también unión: ":

"Ma per essi sto in pena,
Non sarei digno di tornare in me?
He popolato di nomi il silenzio.
He fatto a ezzi cuore e mente
per cadere in servitù di parole?

Si se va a poblar el silencio de nombres, es porque antes ese silencio nos ha nombrado desde su mismo seno, haciéndonos de su materia indescifrable. Sólo será, entonces, estar consigo entre lo incierto:

"O foglie seche,
anima portata qua e là"

La más eterna sustancia del hombre es melancólica, "...occhi socchiusi del risveglio stanco..." Cansancio del despertar, con la mirada tan entreabierta como entrecerrada, aunque vuelta en esa fracción de instante ya hacia el tiempo y la conciencia todos. Nada dice el poema que no haya sido dicho ya antes de nuestro ser o de nuestro venir -ser traídos- a la existencia y a las palabras. La trascendencia luego:

"Dio,guarda la nostra deboleza.
Vorremo una certezza..."

¿Acaso es el SER, el ABSOLUTO o la DIVINIDAD quienes están delante de nuestra exsistencia, y son por ella confrontados?Una pregunta cuya respuesta está en el ansia no del preguntar mismo, sino de quien pregunta; También en ese preguntar en cuanto movimiento que se ha despojado y ha sido separado. ¿Y hacia dónde iría el poema si no es, no a una creencia sino a la alegria y al dolor de una pureza?

lunes, 11 de febrero de 2013

OFICIO, 15-16, Feb: POETA - SU PALABRA:...Odeti: nostre parole piange...

(A deshilvanar en días 15 y 16 de febrero, Seminario: EXPERIENCIA  POÉTICA (Monte Lu).

PUES QUE -¡Ay! fatalmente y sin salida
Les mains tremblent sous la lampe où le papier blanchit...: Pierre Reverdy.                              
                                       

L A S  Q U I N C E   L E T R A S
                   
                                                                    *
Nunca mais será preciso usar
a couraça do silêncio...: Thiago de Mello.

Interiorización, Armadura de palabras (sic) pra ò sentido dentro del sentimiento hecho decir, habla, lengua poética o trascendente a su materia y desde nuestro estar, siempre aquí como aquí nunca en. OS ESTATUTOS DO HOMEM

"Palabra necesaria"...: La luz que más inventa...
en: Jorge Guillén,  y atrás pronunció, que:

He visto en los jardines tales Junios sin hombres
Que mi voz necesita decir, entre los nombres
Celestes de la flora,
Alguno que al sonar me restituya
La Aurora...

Legeiro de dicer... Alf. X
Decir de ecos de  nieblas, que tras oírlos y verlas -así los riscos en el Monte Lu-  se olvidan...¿Por cuál razón anterior a nuestra existencia, vamos -al ser llamados- en busca de las palabras de un poema? Si al alguien descubrirse Poeta, busca el Poema, pero son las palabras futuras de éste las que  lo hallan y acogen, en sino y exorcismo del misterio de una fuerza, sobre el cual -ya pronunciado voz y modulación como destellos-   no cae el deterioro del tiempo: es, fronda de la dicción: EL SER...: prendre au mot...

cuál, pues, el sentido de esa fuerza,
mitad imagen, cálculo y palabra? Gottfried Benn

Por la llama de voces de los ecos,  el mundo en torno, alienta también dentro nuestro, y hacen dos indicaciones contrarias, señales que se cruzan, a veces ignorándose y a veces hiriéndose; excepcionalmente dialogando, y de hacerlo, es en el escenario de un verso, aquel que hayamos podido componer, a través nuestro, en contra nuestro o a su propio dictado, si escribir es abrirse a las voces...Su palabra al poeta que se esconde tras ella y ella lo delata... Plabras así alas de las lilas plantadas en labios tan livianos como toda palabra... Dilas por decirte, dilas que son tú...

Nos rodea la palabra
la oímos
la tocamos
su aroma nos circunda
palabra que decimos
y modelamos con la mano...: Aurelio Arturo

y:

Como los labios de un niño, explicó,
como la arena y la espuma..: Amir Or
                                       
En el ascenso se desciende; al descender se va insensiblemente ascendiendo, hasta que uno y otro se cruzan en el centro inexistente...Sementera, Semillero, Seminario -"in sieme"-...EL MONTE LU EN LLUVIA Y NIEBLA, de Chantal Maillard.

la MEDITACIÓN Y LA RAZÓN POÉTICA en la ejecución o ejercitación en el arte del lenguaje del poema, que conocemos por la tradición de nuestra lengua, SI el lenguaje es: el "puesto del hombre en el Cosmos"; así mismo en nuEStro Cosmos y en nuestras constelaciones íntimas.

 Hay lugares propicios; para el BLOG:  VOCESDELVIGIA, que remite a la sucesión de instancias e instantes compartidos, vividos en vibración al unísono, estado, conciencia y acto, de las estaciones u horas de trabajo o meditación, aún contemplación de lo interior, en los círculos SEMINARIO MONTE LU... Risco, Riesgo Ascenso, Azar y Ámbito... Ejercitaciones en la tensión del íntimo sentir para que la imagen se abra a nuestros ojos. Para ser luego transladada a la composición. DEL AIRE A LA MANO; DE LA MANO A LA LETRA; DE LA LETRA A LAS PALABRAS (Lès Mots); DE ESTAS AL POEMA POR EL POETA...DEL POETA A QUIEN MIRA Y SIGUE Y DICE LAS PALABRAS DEL POEMA...

Solitudine o actitud de Obra y actitud de Arte, como la urgencia, no anecdótica, del don de nuestra secreta urgencia de EXPRESIÓN:

...De todos los secretos blancos, negros,
concurre a él en eco, enamorada,
plena y alta de todos sus tesoros,
la profunda, callada, verdadera
palabra,
que sólo él ha oído, oye, oirá en su vigilancia...
...destino, llama, olor, piedra, ala, valederos,
vida y muerte,
nada o eternidad: palabra...: Juan Ramón Jimenez

El poeta colombiano Eduardo Cote Lamus tituló uno de sus poemas-poética: EL ACTO Y LA PALABRA QUE LO NOMBRA, haciendo extensivo lo poético a todo lo humano: labios, actos, elevaciones vacuas e inmemoriales que son SIGNOS efímeros. Una palabra nos ha pronunciado desde la Eternidad, el Verbo no encarnado, descarnado, inerme y también desde antes de sí mismo pronunciado: WORTE!!!

CADA PALABRA:
Cuando la muerte es inminente, la palabra -cada palabra- se llena de sentido. La sentimos nacer al fin grávida, indispensable. Esplende lo que por años había sido nuestra duda: su fasto, conquista del mundo. Nombramos la centella que nos mata: el  mundo es una palabra . No hay tiempo entonces qué perder y esta experiencia última, única nos resarce de toda patria...: Jorge Gaitán Durán

Para: Seminario: EXPERIENCIA POÉTICA (Monte Lu): viernes 4-6 p.m. sábado 10-12, p. m. Tels. 3016172423- 3144751414; 7522983,

Sea así:
-Ein gutes Wort entsrömt dem Herzen...
-De mon coeur jallit una parole harmonieuse
-Desde mi corazón brotó una palabra armónica
               De:
                                         Edith Stein