DESDE INDRAN AMIRTHANAYAGAM

INDRÁN DESDE LEJOS

CEILÁN O , en singalés LANGKÁ. Pero el poeta aquí -quien bordeará los 40 años de edad- todavía mirando las gotas de agua caer en el recipiente de latón que nos separaba con cortinajes de raso tras nosotros... UN HOMENAJE desde las BAGODA... ¿ Desde él mismo en su inaccesibiliad?

ÉL MISMO ES LEJANÍA

Si en cada de sus miradas está el duelo de una sílaba; Sus palabras, instantes que se atan al escapar de sí; fé en los barcos, en el falar  de olas entre frutas o tazas de té, según sea Perú o Chennai, Costa de Marfil o Bogotá... De: SOL CAMUFLADO:

Me gustaría abolir
el Sistema Nacional
de Creadores...
*
...y en el extranjero
se bebe sangre nueva
para robustecer
los departamentos
de literatura comparada... (sic)

Dibujos, y de Ricardo Sandoval:  "Como avíos para la ruta, Indrán lleva un morral cargado de fina ironía y de mordaz humor que en buena hora lo harán superar cualquier obstáculo fuera el tan ansiado amor que persiste en serle esquivo, no dudará un solo instante en detener su paso y montar una tienda o incluso construír una casa a la vera del camino.." Todo dolor de ser sobreviene por el duelo de estar, como el duelo de estar por la herida de ser...

Se transcribe,  versión libre en prosa, un poema de cinco estrofas (4 versos cada una: FACE OFF, enviado a  VOCESDELVIGIA.BLOGSPOT.COM), en su alusión a las diferencias en el tiempo de los seres, los sentires de las generaciones y por su hálito hacia las formas de vivir, damos aquí la incitación de algunos motivos. No quedaría ya otro motivo que un estar indiferente y crítico, con una superficie en aparente frieldad el Contemplador

•  "Estoy cansado. Mis amigos también. Debemos parar el reloj, escribiendo su danza al movimiento de la luna. ¿Y lejos cantar para superar alguna lengua indígena que fuera a desaparecer de la faz fe la tierra...Pero la única regla y es que no conocemos las cosas de nuestros hijos..."  

Fué su voz desde Cali  "-Me transladarán y te avisaré, Jaime..."

Siempre
te darán
la bienvenida... A tí, Indrán.

Al salir (bajar de la marea del escenario), no verlo más por seguir viéndolo detrás de lo no visto, o por seguirlo delante de aquello que nos sigue: lugares, naturales de cada lugar con su marca de especie o de especimen...

EL PÉTALO Y LAS PLUMAS

Alza, de su jardín,  junto al ventanal y en la  cenefa , el pequeño  (casi recién abierto al aire y la vida) cuerpo de un pájaro que agoniza. Lo tiene entre sus manos, mira sus ojos que apenas  parpadean; lo estrecha hasta que, en efecto, muere. Durante largo tiempo lo abriga. ¿Una hora...? Es al final de la tarde. Protege el delicado plumaje amarillo de la desolación del asfalto y la noche. Al amanecer, el cuerpecillo se ha hecho más pequeño  y seco. Lo alza y le quita algunas plumas después de besarlo.... Quiere guardarlas en LA BIBLIA, y ésta se abre en las páginas entre las cuales había dejado antes un rojo pétalo de rosa ¿Acaso lo esperaba? Pero ahora tiene que regresarlo a la naturaleza; piensa en la fronda, en el oscuro interior de las ramas de los árboles y se dice: no,- "lo dejaré en medio de la hierba alta  que ondula con el silencio del día..." Así lo hace; lo lanza en algo que no es ya ni un vuelo, ni el vuelo, ni su vuelo... No  mira, entre las nubes y la  niebla, cómo ni cuándo cae. Guarda, sí y por todo, el haberlo lanzado hacia los débiles y fugaces trozos de azul del firmamento.
                                                                      Jaime García Maffla