martes, 28 de mayo de 2013

¿LO POÉTICO?

La Poesía puede definirse de manera teórica, como el Poema con las leyes que desde el lenguaje lo han hecho posible. Pero: ¿lo Poético?Al volver los ojos hacia ello, ya ha escapado a todas las miradas...No existe, en los tratados acerca de la Poesía ni en el pensamiento de los propios poetas -como tampoco en la Filosofía o en las Ciencias del Espíritu-, una definición de : LO POÉTICO.

 Trátase de algo esencialmente vago e inasible, a lo cual sólo es posible aproximarse analógicamente. Así, se afirmará sin margen de equívoco: lo poético es el sentimiento, cuando incluye la conciencia que de sí mismo tiene quien "siente!", y un también un vago pero ineludible impulso hacia la Trascendencia. Su materia indecible es nuestra materia esencial intransferible

Analógicamente, están a su lado el Amor, la Vida, la Música, el Silencio, la Plegaria o la Invocación y la Consolación. Pero también está el mundo real y exterior prescente, pues de él vienen las suscitaciones.Está en el horizonte de un estremecimiento interior, que enaltece al ser y lo equipara al milagro de la Creación universal o a naturaleza, así como al valor de todas las presencias, entre ellas la de la vida misma.
Un estar conmovido que requiere otra condición, y es el de ir acompañado por una también indefinible nostalgia. Puede o no ser bello, pero en cuanto "sentir" escapa a toda racionalización.

Un estado de espíritu que se convierte en vía de Conocimiento o en Iluminación del Sentido de la existencia en el tiempo. Aún de escenario al insoluble drama de la conciencia de existir sin más, de estar dentro del Ser. A veces su ámbito es la noche, como pueden ser el alba o el ocaso.Es lo que somos y  nos negamos a ser o nos es negado...Entonces viene su EXPRESIÓN, que en su entraña lleva nuestra dimensión emotiva más honda.

lunes, 20 de mayo de 2013

HOJA QUE SE ESTREMECE

 NO LO PODRÍA
Tal vez sólo pudiera ir,
O hacerlo,
Queriendo penetrar el fondo escuro
Del ya empozado mío ser,
Si en su fondo, entre sombras y escombros,
Que algo hallar.. A ella

Buscar esa herida
Un desecho del nombre de ni nombre...
                       J G. M.

A LA MIRADA
Ir, venir en duelo
Y a la mirada o voz o canto de los otros,
Que navegan sobre la superficie
De su claro flotar entre las vidas y sobre
Un ser real, allí a ser seguro.

La siempre bella góndola de sus horas
Consagradas al firmamento de no haberse extraviado.
                        J. G. M.

IGNORAR
Se es el ignorado
Tras las certeza de haber sido visto,
Sólo que donde no debió hallarse
Pero sí allí situado entre palpitaciones del temor
y la necesidad, vuelta llamado al cual
Ni ecos ni presencias deberán a qué atender...

 ¿Contemplar por así, desde sí
Sobreponerse?
No -a esa mía hoja- la estación, pero invariable
Cae y cae, cae la helada lluvia de las desprotecciónes.
                        J. G. M.

viernes, 17 de mayo de 2013

MATERIA

EN TODA MANO HAY UNA PÁGINA SECRETA

No hay materia; de haberla se la ignora porque su forma oculta los signos de su esencia, que no se hace presente a la vista...Cuál la materia de este Ícono?¿Debía, tenía que haberse dado entre el oscuro sistema de las separaciones? La superficie de una mesa, delante de la cual se podría hablar, si a su lado, tras la ventana, se era seguido por los signos de las certezas de todo haber callado...

 Se asciende una colina; unas casi hermosas y viejas callejuelas con macetas. Todo era, todo estaba dispuesto ya para el sacrificio de si mismo, y lo estaba desde "su" sacrificio". Sobre la hierba una pluma; sobre ésta tal vez una gota de lluvia, como en medio de la lluvia una lágrima... ¿Qué decir sino oír lo no dicho por nadie y sí dicho por alguien? Hay, en todas las manos, alguna página secreta...

Sí, imperceptiblemente, en esa hora propicia al propio preguntar está cerca del nuestro otro latido, el de la vida misma. No amanece como nunca será el atardecer. Todo habría de renovarse como una preparación a su ofrecimiento, si toda superficie desciende, al fin al fondo, por igual ley que el fondo se ha disuelto -o disuelve- entre las formas de la superficie...La materia ha de hacerse una vaga miseria, como ésta el misterio, entre la niebla, de la madera de los árboles de un bosque sin salida...

¿HAY?

Llamado...¿Pétalo de un adentro que aún no se abre al leve aire en torno? Son las vacilaciones en medio de una senda, entre la cual nada hay que buscar, sino estar dispuestos a ser encontrados por un latido -nuestro e ignorado- familiar a las huellas del aire. Así:


HAY

Hay, sólo que lejos,
Pero también tan próxima,
Dibujada la huella de un velo
En nuestro firmamento, por ajeno...

Y se ha hecho lienzo
De un eterno efímero estar,
Vueltos los ojos hacia las desapariciones.
Pero ellas , así,  próximas y lejanas
Tan nuestras por ajenas
Ya han sido alas del latir de otra vida
Dejada al azar en nuestras manos,
En nuestra transparencia, íntima, y nuestra cifra.

¿Qué, entonces, es aquello que en esencia hay?...La espera, como el firmamento, se han cumplido en ese "ser" al cual se ha vuelto la espalda. No; no es dado el pensamiento; acaso a él sí le sea dado el pensarse a sí mismo, aunque no desde el Espíritu sino desde la Naturaleza. Una sola hora, que antes de venir ya ha pasado, mostrándonos el revés del tapiz de nuestro Signo.